Der Frühling im Park ist wie ein Orchester, das gerade erst beginnt, sich einzuspielen. Jeder Ton taucht einzeln auf, und plötzlich merkt man: Die ganze Landschaft ist wach.

Ich gehe durch den Volkspark Rehberge. Die Luft ist kühl, aber sie trägt schon dieses feine Versprechen von Wärme. Über mir zieht ein Mäusebussard seine weiten Kreise. Sein Ruf fällt durch den Himmel wie ein Echo aus einer anderen Höhe. Ruhig. Stolz. Ein Vogel, der genau weiß, dass ihm hier oben gerade die Bühne gehört.

Ich beobachte ihn, solange er es mir erlaubt, und bedanke mich für seine Gesellschaft.

Dann gehe ich weiter. Nach ein paar Schritten bleibe ich stehen und lehne mich kurz an eine Birke. Kaum habe ich mich angelehnt, durchschneidet ein scharfer Ruf die Stille. Aus der benachbarten Fichte meldet sich ein Habicht. Der Ruf klingt fast wie eine Warnung:

Hier wird aufgepasst.

Gestern zeigte sich der Frühling in seiner stillen Pracht. Die Sonne fiel weich durch die hellen Kronen der Birken, und das Zwitschern der Vögel begleitete jeden Schritt. Unsere kleine Gruppe bewegte sich langsam durch den Birkenstreifen am ehemaligen Mauerstreifen, dem heutigen Grünen Band in Berlin Schönholz.

Wir hielten inne, schauten, lauschten. Überall war Bewegung des neuen Lebens zu spüren. Zwischen den Zweigen standen die ersten Knospen, noch klein und unscheinbar, und doch voller Versprechen auf das, was bald entstehen wird.

Wir setzten uns, sprachen kurz über den heutigen Tag und warum wir hier sind. Dann begannen wir, die Knospen zu sammeln. Geduldig und behutsam, so wie man es nur kann, wenn man etwas Wertvolles in den Händen hält.

Zwischen unseren Händen und den Birken entstand ein besonderer Moment der Stille. Wir schauten auf das, was wir gesammelt hatten, und spürten plötzlich, was wir wirklich hielten: einen kleinen Winzling, der unter…

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